Viene un giorno che decidi di scartare di lato una pozzanghera invece di saltarci dentro; un giorno che ora non ricordi. C’è stato un tempo dove non ti facevi problemi per le scarpe infangate, per la pioggia senza mantellina. Non sentivi il freddo, l’afa non ti opprimeva, e non pensavi nemmeno a giocare: giocavi e basta. Era il periodo della tua vita dove la natura non ti parlava, perché tu stesso eri natura, equilibrio e spensieratezza. Un bel giorno, senza volerlo, senza pensarci su, hai valutato dove fosse meglio passare, se a sinistra o a destra, per evitare di bagnarti i piedi. Hai cercato il punto con meno acqua per guadare il ruscello invece di entrarci, e un riparo estemporaneo ad un improvviso temporale estivo. Ti sei preoccupato per i tappetini dell’auto appena aspirati, per i pantaloni appena indossati, per l’acconciatura e il trucco. Sei diventato grande. Noi e le pozzanghere… Noi e queste briciole di ricordi della nostra aurea aetas, sparse qua e là in mezzo agli arativi, questi pezzi di cielo invertito che troviamo lungo la via, che ormai vediamo come un problema, un intralcio verso la meta finale, un impedimento al cammino. Noi e il fango, che è molto più di terra bagnata; è fucina di vita, possibilità di plasmare, creare, esprimere. Quando incontro una pozza di fango usata dai cinghiali per la loro toilettatura salutistica, penso che non si tratti soltanto di una pratica igienica per i silvani quadrupedi, ma anche motivo di piacere, momento ludico. Quel rotolarsi nel pantano e strusciarsi nei tronchi lì attorno dev’essere, mi si passi il termine, una goduria pure per loro. Alcune volte mi è capitato di osservare animali selvatici giocare: scoiattoli farsi cucù intorno al tronco, caprioli rincorrersi ad acchiapparella, codibugnoli dondolare a testa in giù tra i rami, e così via. (Continua…)